Cada paso que daba era uno menos hacia su ansiada meta. J. avanzaba aprisa y sin aliento, a un ritmo desenfrenado, directo al centro de sus ansiedades, como guiado por un extraño eco que provenía de sus pensamientos más violentos.
La aguja pequeña se escondía tras la grande coincidiendo con el cambio de turno de las limpiadoras. A su paso, las figuras de aquellos cuadros parecían querer boicotear, con desanimados gritos, su intento de sobrepasar aquel infinito pasillo.
